День-деньской мне пусто и тошнит.
Чай остыл. Стакан упал у ног.
Это не похмелье, не ОРВИ -
у меня сегодня умер Бог.
Он лежал за шкафом, в закутке.
Я не плакал... Как умел - отпел.
Положил в коробку из-под кед
и зарыл её на пустыре.
У подъезда Фёдор пил портвейн:
- Мой загнулся тоже. Лет уж пять.
Жалко. Что ж теперь?.. Тебе и мне -
нам самим богами надо стать.
- Но скажи, когда помрём и мы -
кто нас похоронит, отпоёт?
Или вечно в сумраке квартир
будем лишь бессмысленным гнильём?
