Когда…

Когда человек счастлив,

Стихи почему-то не пишутся.

Когда человек счастлив, он смотрит в небо

И там, где все замечают только тяжелые облака,

Видит звезды.

А счастье – светлячок просто.

Его в руки взять хочется,

Спрятать от посторонних глаз, так и сидеть,

Прижавшись щекой к ладоням. В них бьется

Теплое чудо.

Но только в первый момент –

Счастье слишком большое,

В руках не удержать. Не спрятать: все знают. Всем заметно!

И вдруг понимаешь: скрывать бессмысленно, им

Хочется поделиться.

Когда человек счастлив,

Все кажется намного лучше,

Чем есть на самом деле. Не обращаешь внимания,

Что насквозь мокрая куртка, и простуда грозит –

Зонт остался дома.

Глупо улыбаешься

Попутчикам в транспорте и

Прохожим на улице. Совсем не важно,

Что никто не улыбается в ответ, у добра порой

Замедленное действие.

Счастье не удержать

В руках. Так бы и крикнуть:

«Готов отдать, возьмите, мне – много!»

Идешь и улыбаешься, мысленно посылая любовь

Недоверчивым встречным.

Когда человек счастлив,

Он не думает от прошлом,

Тем более – о будущем. Счастье слишком хрупкое,

Что бы утяжелять его воспоминаниями или отпустить –

Еще улетит!

Когда человек счастлив,

Он не видит грязи вокруг,

Замечая только экстравагантность неубранной постели

И пыль на пианино, на котором можно написать пальцем: «люблю»,

Тихо смеясь.

Даже сквозь трещины

В потолке пробивается свет:

Это Млечный Путь тянется сквозь небо, побелку и сердце.

Только стихи почему-то не пишутся.

Интересно, почему?