***
Вдохновенно скрипя коростелем,
разлетаются памяти косы:
сёстры кличут меня из постели –
точно скирды стоят на покосе…
И одна, и другая, и третья –
беспокойно залитые солнцем,
равноценно овеяны ветром,
задувающим мягко в оконце.
Распустили пшеничные косы,
мои милые старшие сёстры.
На покосы их капали слёзы –
жизнь трепала рогатиной вострой…
Соберутся на меди межзвёздной
их печальные взгляды и грёзы,
превратятся в молочные розы,
и сотрутся в пыльцу, и замёрзнут.
Будет путь этот снова и снова
расцветать в серебре вечной ночи,
будут к звёздам родимые очи
устремляться, как мудрые совы.
Эти разные жизни и судьбы –
однодневки в пучине галактик –
кровоточат смолой свежих срубов,
мироточат прощением братьев.
Никогда стать счастливым не поздно,
быть родным, словно скирда покосу,
встретить в небе молочные розы,
и шипами расчёсывать косы…
