Он наше Всё – я повторю.
Да, Пушкин – наша пушка!
Хоть он поддакивал царю
И осуждал Костюшко,
И говорил: "Я умный раб!",
Лукавил с Пиндемонти,
При этом духом не ослаб,
Как гренадер на фронте.
Дуэль подстроили враги –
Сыграли роли чисто,
А Натали одни долги
Остались после виста.
Пусть грыз его сомненья червь;
Предрёк – пророк по праву:
Царей земли страшнее чернь,
Что захлестнёт державу.
Сквозь пугачёвское рваньё
Толпы он видел рожу
И знал, как стадо холуёв
С господ сдирает кожу.
Прозрел две страшные войны
И лихость красной сотни...
О, как на жертву голодны
Князья из подворотни!
А те, кто, мерзостно глумясь
Над символом свободы,
Свободу втаптывает в грязь, –
Все черни той уроды!
Над псом рябым прольют слезу,
А заодно – над Уго,
И ходят с винтиком в мозгу,
Закрученным нетуго.
Так в ценностях отметим чаш
Крутое разновесье:
Учтите, гады: Пушкин – наш,
А ваше – мракобесье!
(7 марта 2013)
