М.
Б.
Подруга милая, кабак все тот же.
Все та же дрянь красуется на стенах,все те же цены.
Лучше ли вино?
Не думаю; не лучше и не хуже.
Прогресса нет.
И хорошо, что нет.
Пилот почтовой линии, один,как падший ангел, глушит водку.
Скрипкиеще по старой памяти волнуютмое воображение.
В окнемаячат белые, как девство, крыши,и колокол гудит.
Уже темно.
Зачем лгала ты?
И зачем мой слухуже не отличает лжи от правды,а требует каких-то новых слов,неведомых тебе - глухих, чужих,но быть произнесенными могущих,как прежде, только голосом твоим.
