Я бы могла написать много текстов,
Много хороших текстов...
Но на бумагу они не ложатся,
Они живут глубоко... прямо в сердце,
И не хотят, не желают рождаться.
Им недоступна святая свобода,
Их ослепляет дневное светило,
Да и луна вдруг надумала сдаться
Бледным ночам и туристам
На милость....
Я бы могла написать много текстов,
Только вот в банке чернил
Вместо вязкого ультрамарина
Жидкие, слабосолëные слëзы,
Словно вода из родного залива.
Лучше плеснуть на полпальца
В стакан... чего-то покрепче
Или забить косячок...
Чтоб расплавить пространство,
Мир так хорош через яркую призму...
Постмодернизма и декаданса.
Прочно и крепко засели внутри эти тексты,
Слово любое -точно голодный галчонок,
Каждый галчонок презрительно мал, уязвим,
И не виновен в том, что он чëрен.
