Поэт. Каким меня ты видишь?
Возвышенным, и пафосным всегда?
Стихи ты любишь, а поэта ненавидишь.
Я за культуру, но культурным не был никогда.
А что? Всегда ль вы, тыча грязным пальцем,
Кому-то в рожу, за проступки и грехи,
На его фоне, выглядя страдальцем,
Вы якобы немы, слепы, глухи.
Какие тут стихи! Твои- частушки!
Простушки лишь, читают этот бред!
Я, давеча, разлил весь чай из кружки!
Об этом напиши-ка мне куплет!
Мне по угару, мне по фану! Чисто ради смеха!
Твоих уранов-ураганов, не хочу.
И ты добьешься, но добьешься не успеха...
Твой путь один, это поход к врачу.
Вот. Чу! В рот, чую, пальцы не клади вам!
Вы образованны, самодостаточны, умны.
Как не крутила жизнь, не трахала кадилом!
Вы непоколебимы, лучший вы!
Сам бог вам руку целовал, а после ноги!
Куда уж мне, простому алкашу!
Пока вы продаете мне пороки,
Я покупаю их, бухаю, и пишу...
Культура умерла, поэзия забыта.
Вон дверь открыта, и нам, кажется, туда...
Топор Раскольников, пес Павлова, все там зарыто.
Великими не стать нам никогда.
И так всегда, холодный грязный палец
В твое морщинами покрытое лицо
Потыкает, залезет в душу-ранец,
Найдет историю талантливых творцов.
И подлецов, средь сотен разных масок,
Сумеет этот палец отыскать.
Мир полон жизни, полон всяких красок!
Не уж то, тебе нечего сказать?
Ты за культуру? Но культурным не был!
Ты за добро? Но тебя добрым не назвать!
А я поэт, и для меня краюху хлеба,
Последнюю, не жаль тебе отдать!
Я самозванец! Графоман!
Я бездарь!
Я лишь отрыжка похотливого отца!
Я иностранец,
Истукан, и бездна,
Вот все, что мне досталось от творца.
Я за культуру!
Но культурным, тоже не был,
И мне, ведь тоже нечего сказать.
Все до меня сказали, скажут, где б я не был.
Вот только я привык себе не врать.
