Не писать о грозе

Беспорядок грозы в небесах!

Не писать! Даровать ей свободу —

не воспетою быть, нависать

над землей, принимающей воду! Разве я ей сегодня судья,

чтоб хвалить ее: радость! услада! —

не по чину поставив себя

во главе потрясенного сада! Разве я ее сплетник и враг,

чтобы, пристально выследив, наспех,

величавые лес и овраг

обсуждал фамильярный анапест? Пусть хоть раз доведется уму

быть немым очевидцем природы,

не добавив ни слова к тому,

что объявлено в сводке погоды.Что за труд — бег руки вдоль стола?

Это отдых, награда за муку,

когда темною тяжестью лба

упираешься в правую руку.Пронеслось! Открываю глаза.

И рука моя пишет и пишет.

Навсегда разминулись — гроза

и влюбленный уродец эпитет.Между тем удается руке

детским жестом придвинуть тетрадку

и в любви, в беспокойстве, в тоске

все, что есть, описать по порядку.