Есть ли разница, где умирать - на подстилке из дерюги в вонючей богадельне, или в пуховых перинах позолоченного ложа в собственном дворце ? Умирать - нет разницы, как и в одиночестве, или в окружении искренне любящих тебя людей - всё равно - ты со смертью один на один, никто не в силах встать рядом.
Вот тогда, в светлые промежутки вне телесной боли или душевной немочи, приходит вопрос - зачем это всё было,
зачем была твоя жизнь, когда ты не создал ничего достойного, не дал жизнь тем, кто стал бы велик, ни богатством, ни словом, ни мыслью не прикоснулся к тому, что останется на века ? В чём был смысл твоего существования, или нет вообще никакого смысла в твоей жизни, хотя ты старался жить праведно и не чувствовать себя виноватым перед другими, тем паче перед своей душой ?
Утешься ! Маленький камешек на краю обрыва, случайно сдвинутый порывом ветра, катится вниз, задевая
подобных себе, что порождает лавину, камнепад , сметающий всё на своём пути, останавливающий реки. Именно
твоя жизнь, соприкасаясь с другими, такими же как ты, а через них с сотнями и сотнями сотен других, даёт
миру и пирамиду Хеопса, и Тадж Махал, всё, что было создано при твоей жизни и даже после неё. Без тебя,
без твоей жизни всё было бы по-другому, благодаря тебе - Мир такой, какой он есть, Мир созданный тобой, Мир, в котором ты навсегда остаёшься одной из мириадов его основ.
