Песня об убитом комиссаре

Близко города Тамбова,

Недалёко от села,

Комиссара молодого

Пуля-дура подсекла.
Он склонялся,

Он склонялся,

Падал медленно к сосне

И кому-то улыбался

Тихо-тихо, как во сне.
Умирая в лазарете,

Он сказал:

«Ребята... Тут

Есть портрет... Елизавета —

Эту девушку зовут.
Красным гарусом расшитый —

Вот он, шелковый кисет!

Ну, так вы ей... напишите,

Что меня...

в помине нет...»
Мы над ним

Не проронили

Ни единого словца.

Мы его похоронили

Честь по чести, как бойца.
Но тамбовской ночью темной,

Уцелевшие в бою,

Мы задумались,

И вспомнил

Каждый девушку свою...