То что?

облака царапают небо серым дождём,

птицы летят куда-то — главно, подальше,

они не выдерживают гадости, злости и фальши

и мы не потерпим. но подождём.

давай будем пить вино, молоко и кровь,

за окном вся краска — только рябина,

горькая, жжётся, на вкус — тоска и резина,

лужи текут, через них протекает любовь.

она течёт через жизнь: внутри, по венам,

гоняет кровь, заставит вставать по утрам,

что бы ты не читал — кама сутру или коран,

в каждом слове она — за столом, под пледом...

ни ты, ни я без любви — ничто,

без неё есть только зима и тоска.

не упусти: рябина цветёт и она близка,

если бог — не любовь, то что?