Буду честной,
Мне отчего-то,
Очень срочно, критично, натужно,
Будто стало без этого душно,
Захотелось назваться поэтом.
К остальному я равнодушна…
К утомительным тет-а-тетам,
К черноглазым, высоким брюнетам,
К неподаренным мне букетам,
К в тайне съеденным на ночь конфетам,
К неувиденным летом рассветам,
К сигаретам (не курю, но в рифму),
И к скандальным (чужим) секретам.
Я отныне служу куплетам,
Посвящаю строки планетам,
И придуманным ночью сюжетам,
Ну а так же, мужчинам-кометам,
Мужчинам-эстетам,
Таким, от которых пахнет запретом,
Ну в общем, все тем же высоким брюнетам,
Которых в моем окружении нету.
Ведь в жизни (реальной, не той, что фальшиво воспета)
Мужчины в развалочку ходят по нудным банкетам,
И ждут, что себя посвящу я котлетам,
Кастрюлям,
Вишневым, с прослойкой сгущенки, рулетам,
Гладильной доске,
В Новый Год - винегретам,
Чтоб к старости взвыли мы пресным дуэтом.
А к черту брюнетов!
Хотелось бы оду воспеть чьим-то бедам,
(Или победам),
Писать о житейских беседах с дедом,
Укрываться по средам клетчатым пледом,
Через стенку молчать с пьяным соседом.
Верить приметам.
Не верить советам.
Искать вопросы к заумным ответам.
Таким я мечтала бы стать вдруг поэтом.
