Той, что забыла яркость моих глаз.
Которая не помнит вовсе звуки сердца.
Запомни, пронизанный тобой рассказ
Из уст поэта не умельца...
Я как и прежде не исполненный поэт.
Я не ищу среди других признанья.
Стихи - мой полуночный бред
И повод избежать воспоминанья...
Я не писатель. Нет. простой любитель.
Никем неизданный рифмовщик слов.
Не я твоих фантазий житель.
Ты не доступна для моих звонков.
Ты повод написать о похоти и жизни,
О прокуренных вторниках, забытой среде,
О звуках усталых разбитой болезни,
О сломанной лестнице ведущей к мечте.
Давай позабудем, что с тобою невольники,
Что изучают по алгебре школьники,
Просто вычеркнем "мы", останутся вторники
и забытые всеми душевные дворники...
Только помнить я буду твои подоконники,
Чужие истории, вечерние хроники,
Твои алкогольные сонников сборники,
Горький чай и до сотни поклонников...
Как мечтала убраться куда-то во Францию.
Настроение меняла, как красок градации.
Повторяла отношений де активацию,
Называя красиво это эмансипацией!..
Поэтому ты на повторе раз двадцать,
Без остатка причин чтобы остаться,
Встречаться, прощаться и не выражаться.
Лишь бы по новой в тебя не влюбляться.
Я по прежнему не исполненный кем-то поэт,
Как и раньше не ищу средь кого-то признания....
По щучьему веленью на тебя объявляю запрет,
Но ты мое и преступление и наказанье...
