Ванильные песни терпеть не мог,
Вплоть до этого момента,
Когда девушка-мечты не легла у моих ног.
И не смешит уже в ВК лента.
Не умею я писать про красивые глаза,
Про губ твоих конфетный вкус,
Ведь эти губы далеко от меня, зараза,
Наверно, потому что я трус.
Но это все же появилось на бумаге,
И на то была причина.
От смеха над собой на глазах влага.
И это все твоя вина.
Я не пью, но так хочется бутылочку рома,
Ведь такой родной стала мне
Розовая плитка у твоего дома
И я сгораю в любовном огне.
Первое стихотворение о любви, как это мило.
При этом также глупо и, по-детски, наивно.
Хочется от ванили и патоки помыть рот с мылом.
От самого себя противно.
Это вся твоя ровная походка,
И твой любимый большой шарф.
Ты, словно древнее сокровище, для меня находка.
Боже, чтобы я не мучился, урони на меня шкаф.
И, конечно, главный мой прокол,
Писать девушке, которая сама умеет писать и петь.
Да, знатный получается прикол.
И прочной оказалась у ловушки сеть.
Я долго прятался за маской
Из самоиронии, сатиры и критики.
Шутил я с яркой окраской,
Но в душе был тем ещё нытиком.
Понять я так и не смог:
Влюблен я или это просто сильная симпатия.
Дурацкий тест в интернете мне так и не помог,
Не дав никакого понятия.
Я не знаю, что еще сказать,
Но для красоты хочу сделать много строк.
Скажу просто: ты чувств моих мать,
Хотя, если задуматься, какой от этих слов прок.
Думаю, догадалась ты,
Что я просто оттягиваю твое неизбежное “Нет.”
И методы, как видишь, просты.
Скоро от сахара в крови будет диабет...
Через десять лет я смеяться буду
Над тем, как сочинял эту сублимацию,
Как у себя в голове бил воображаемую посуду,
Как,
А завтра напишу для стендапа материал,
Где со словами “Понимаете”, ожидая смех,
Буду шутить про то, как я на лирику болт клал,
Пытаясь смыть с себя любви грех.
Просто задумайся, я ведь тебе даже не друг.
Но что-то я себе возомнил.
И этот даже неизлечим недуг.
И статус “романтика” мне не мил.
