На пустыре, предшествующем речке,
Так тихо, что я слышу рост травы.
К воде ведут подгнившие дощечки;
Букет цветов – неброских, полевых –
Ложится в руку мягко, словно вата.
Закат ползёт на почерневший лес,
И сопки, как слепые медвежата,
Сосут из розовеющих небес.
Стремительно сегодня вечереет;
Дома открыли жёлтые глаза.
И вновь стою одна на пустыре я,
Цветы засунув в порванный рюкзак...
