«У всего есть своя цена.» -
Клишированная, батогом избитая фраза.
С бодуна трескается голова.
В глотке рвотным комом вязнут слова...
И ты такой сразу - «Цена, ну, на...»
Божьей стразой к телу прилип стикер:
«Грошик и пол любови.»
Хмуришь брови.
Говоришь:«Твоя цена - микро.
В лучшем случае - микроволновка.
А ты всё мнишь себя ядерной боеголовкой.
Расслабься. Помассируй мне руки и плечи.
Чего ты вгрызлась в это вечное, безупречное.
На аукционе пляшут бледные кони
И дают за тебя рубь да полушку.
Давай, пижаму снимай, да шепчи мне в ушко:
Пип-пип-пип-пип-пип...
Подставляй изгиб - это меня заводит.
А то, что в башке твоей слова хороводят-
I want to sleep.
Так и будешь не подруга и не жена.
It’s alright. У всего есть своя цена.»
А я смотрю на тебя и костенею.
Думаю:«Сею, сжинаю да не имею.
Дурацкая, не сложившаяся любовь...»
И сливаюсь, снимаюсь, смываюсь с торгов.
