Она ему была

Она ему была, как выстрел в темя,

Как инсталляция больного мозга…

«Смотри, со мною происходит время,

Я истекаю вечностью, как воском,

Я весь тобой, как кожей зарастаю.

Любить в такой замысловатый способ –

Я ничего безумнее не знаю».

Она ему была, как наважденье,

И вся росла в него, как метастазы.

Презрев инстинкты самосохраненья,

Он так не умирал ещё ни разу.

За эту смелость время их запомнит,

Но чёрта с два оно их пощадит.

Она всё чертит на его ладони:

«Происходи со мной… происходи…»