У поэта соперников нету

У поэта соперников нету —

ни на улице и не в судьбе.

И когда он кричит всему свету,

это он не о вас — о себе.
Руки тонкие к небу возносит,

жизнь и силы по капле губя.

Догорает, прощения просит:

это он не за вас — за себя.
Но когда достигает предела

и душа отлетает во тьму...

Поле пройдено. Сделано дело.

Вам решать: для чего и кому.
То ли мед, то ли горькая чаша,

то ли адский огонь, то ли храм...

Все, что было его,— нынче ваше.

Все для вас. Посвящается вам.