Без стихов развивается ипохондрия,
Да, я скучаю, но о ком я?
Влюбиться в Париже под шёпот эмигрантов,
Ты – главное желание под бой курантов.
Твои глубокие чувства – это пенетрация,
Злость примитивна, как мастурбация.
Говоря о чувствах, не надо стесняться,
Словно это попытка быть, а не казаться.
Мои попытки писать – это как протест, но получается про секс,
Барахтаюсь, как рыба без воздуха, но прошу, чтобы получился текст.
Я так зависим, что хочется сойти с ума,
Но прошу больше не доставать до дна.
Творчество всегда побеждает смерть,
Я для неё стану сладким десертом.
Моё спокойствие помещается в пальцах,
Даже когда тревога касается сердца.
