Иду домой по мостовой,
И голос вслед из преисподней,
«Каким ты был, а стал какой,
Но нет заслуги в том господней».
И вот иду и сам не свой,
И над словами размышляю,
Шурша осеннею листвой,
Что из себя я представляю.
Чёрт знает, что я стал другим,
А я совсем иное мыслю,
Такой же я, как и любой.
Да и святым себя не числю.
