Записки военного хирурга
Бомбили утром где-то у вокзала…
Еще не стих сирен тревожных вой,
Как, прибежав, девчонка рассказала:
- Там раненых везли с передовой…
Весь эшелон бомбежкой покромсало.
Быть может, там остался кто живой?
Вагонов под откосом – двадцать восемь.
Нас – на «трехтонке» - фельдшер, три врача.
Платформы к небу задирают оси,
Разносит ветер душный дым и чад.
Обшивка, осыпаясь, бьется оземь.
И шпалы обгорелые торчат!
Блажен ходячий – спрыгнуть при налете
Шанс невелик, но – чем не шутит чёрт?
А кто лежал и ждал в круговороте
Смертей свой жребий – нечет или чёт?
Куски железа, досок, ткани, плоти –
Бойцы, врачи… Кто их теперь сочтёт…
Здесь нет живых – живые дальше, – в поле…
- Пульс? Дышит? Морфий! Жгут! Бинты не трожь!
А ноги – в шинах…
- Вот так сила воли!
Да как ты полз? Безногий? Через рожь?..
Боец, очнувшись, застонал от боли:
- Смерть стра-а-ашная… Увидишь – уползешь…
Другие работы автора
Деревянные мечи
Вы сказали: мечи деревянные – блажь, А фантастика – просто дешёвая ложь… Хватит петь о любви – ведь её не продашь, Хватит плакать о прошлом – его не вернёшь!
Козья нога
Был октябрьский вечер ненастен и хмур. Долгий марш позади, день грядет непростой. Добредя под дождем до села Азенкур, Встал французский отряд у крестьян на постой.
Свобода
Три… Две секунды до свободы… Вдох. Полувыдох. Ну.. Вот-вот!.. Уже забыто – где ты, кто ты…
Брак породы
«…Вы учёные, вам видней, - Зоотехник идёт к бараку, - Но пятёрка таких «коней» Сразу портит весь план по браку…
