Я могла бы,написать как скучаю...
Я могла бы,написать как скучаю,
Разорвать тишину диким криком;
Рассказать, что уже не мечтаю
И понять, что остался он бликом.
Я могла бы расставить все точки,
Только легче уже не будет;
У меня две прекрасные дочки,
Никогда и ни в чем не осудят.
Я могла бы безмерно бояться,
По утрам просыпаться от всхлипа;
Я хотела тогда растворяться,
Это больно. Удар в спину, типо.
Я могла бы, послать весь мир к черту,
Совершить самый страшный поступок;
Но плыла в тихом омуте, гордо,
Вспоминая всё тот проступок.
Я могла бы, смеяться... Умею!
Но мне так не хотелось резвиться;
Я скучала. И думала тлею,
Оказалось пора торопиться.
Я могла бы спешить открыто,
Разделяя дорогу с другими;
Но не нужно, сердце зашито
Теми нитками, слишком тугими.
Я могла бы, написать как скучаю,
Что отчаялась и устала;
"Но зачем???" - Лишь себе повторяю,
Для тебя это слишком мало.
В моде подлость
Что, неужели в моде гордость?
И куча сплетен, нелепых фраз...
И сколько принято платить за подлость?
Давай составим же рассказ?!
Что принято считать за честность?
Людей, которые по сути "ни гроша",
А что же здесь покажет наша местность?
Нет, не природа, истина, то есть душа.
Глаза в глаза. Улыбка. А внутри ухмылка...
Чего ты ждёшь паршивый человек?
А дальше сообщений вновь рассылка -
"Смотри, как можно так?! Ну что за бред?!".
О боже... Люди, мир настолько чёрствый,
Ведь вы давно забыли истину,
Вы сами, сами, в этом зауголке,
Вы сами, чью же ищите вину???
Скупые... На дела. Слова на ветер...
Противно. Вам не тошно? Нет?
Пусть у меня и одинокий вечер,
Я так сама решила, мне уж не во вред.
А вы... Вам посудить дай только воли,
Ну посмотрите, посмотрите на себя!
Вы словно дикий колосок на поле,
В котором с самого рождения война.
Ужасно. Сколько платите за подлость?
Расценки не поднимут вашим сплетням вновь?
Ну да. Забыла. Кризис. В моде гордость...
А не какая-то там вечная любовь.
Знакомый букет
Она шептала: "Буду ждать,
Чего б не стоило мне это...
Приятнее родные плечи обнимать,
Не то, что было есть и будет под запретом."
А он молчал. Ухмылкой вдруг,
Сказал: " Оно того не стоит...
Ведь я тебе же просто друг,
Неужтоль большего достоен?"
Разлука. День. Второй. Неделя.
Спустя прошёл уже и месяц.
Себя растратив по потере,
Вновь написала скользкие те речи.
И всё бы так. Уже полгода...
Обиды все сошли на нет,
Но как внезапно у порога,
С запискою знакомый вновь букет.
"Простишь ли ты... Увы, не знаю.
Да и не стоит всё ж прощать.
Я всё прекрасно понимаю,
Мне жизнь твою уж не отнять.
Так получилось. Не специально.
Я видимо сошел с пути...
Твои звонки, что так отчаянно,
Меня совсем не сберегли.
Оставь букет, коли не хочешь
Коснуться тех любимых плеч,
Я всё пойму. А гром грохочет...
Но забери с запиской речь."
И забрала ведь эти строки,
Букет оставив на крыльце;
А он всё понял тихой ночью,
Разочарованный... Но, только, вот, уже в себе.
