Акварелевая слякоть,
Неуёмная печаль,
Сердца стук и тела мякоть,
А вокруг весна как сталь.
А вокруг, весна как песня,
Как пришествие с небес,
От неё на сердце тесно,
И смущает глаз разрез.
Восхитительное платье,
Изумительный наряд!
Есть у марта двое братьев,
Следом за спиной стоят!
Проходя по эшафоту,
На панели светлых дней,
Принимаясь за работу,
Бурным всполохом огней.
Тянет время и бросает,
Белых листьев бахрому,
Он один об этом знает,
И опять идёт ко дну.
Там в потоках акварели,
В вечном царстве красоты,
Дремлют те, кто не успели,
Досчитать до той черты.
У которой мы стояли,
И смотрели в зеркала,
Мы, её нарисовали,
В синем платье, у стола.
В ярких кружевах рассвета,
Где туманы у реки,
Здравствуй милая!
Ну, где ты?
Вопрошают старики.
Акварель разлили души,
Опоясали дома,
Ветер наши крики душит,
Словно белая зима.
Вот ещё совсем немного,
И наступит и придёт,
Новый день или дорога,
Та, которая найдёт.
Встретит нас и будет с нами,
К завершению пути,
Там, где ночь горит кострами,
Будет только нам светить.
Разливаясь тёплым светом,
По простуженным телам,
И быть может этим летом,
В нас построит жизни храм.
Андрей Басацкий, 2018
