год козла.

и не рассказывать, как говорит артист, "и я кричу, кричу, обнявшись с деревом, когда так хочется молчать", и в голове уже не мысли - свист, по-иремельски благородный, поставьте кто нибудь на мне печать ""для для нормы непригодна"". мой личный ад, кому какое дело, я буду рисовать, терзать струну, и петь на высоте под тыщу метров над морем, как о тебе плывет земля, работать без выходных календарей, считать недели, дни, жить по уму, дожить бы. До чего? но только поскорей. давай же, год козла, гони вперед, и хвать блеять жалобно за ухом, крути, крути колеса, делай оборот, заканчивай, а то наворотил, а сам ни сном, ни духом, безжалостный, холодный год. и как накрыло на весну, хоть стой, хоть падай в яму страшных снов, как в соль без кожи, и как зашить порезы, расскажи мне, мама, с весны тому полгода, как я нахожу похожих. пусть снегом занесет, меня и землю, и прохожих, и все мои стихи, какая-то намыленная драма. мне говорят - лети, а я все продолжаю падать. и после лета в шерстяных носках, и после всех полста рассветов, и после осени в моих воображаемых холстах, и после гор, и после донебесных сосен, я ничего не расскажу, вы проходите, просим. вон там, в соседних новостях страниц сетей - все веселей и проще, а у меня тут - бред и строки, и раздрай. я об одному прошу, ты, год грядущий, помилуй хоть немного, пощади, не добивай, уже и так я ослепительно крута. куда уж круче. а в крутости тревога и труха, и сила из последних, проваливай скорее, год козла, ты слишком длинный, хотя отличный собеседник.