Облетают последние листья,
Как одежды моей души,
Обнажают художника кисти
Всю убогость сельской глуши.
Никого,казалось,не тронет,
Этот богом забытый край,
Где речушка в тумане тонет,
Где надрывный вороний грай.
Ряд домишек,бурьян у заборов,
Запустенье печатью легло,
На холсте обветшавших узоров,
Время,будто бы,мимо прошло.
Но зима припорошит собою,
Изукрасит белилами тлен,
Увлеченная этой игрою
Все Заречье захватит в свой плен.
И не будет убогость щелями
До надрывности душу терзать,
А умолкнет,забывшись мечтами,
Чтоб в тиши красоту созерцать.
