Большой империи руины, да обломки,
На них, почти всю жизнь, прожили мы,
На них и наши родились потомки,
Как дикари, в постапокалипсис страны,
Они не ведают, что можно жить иначе,
И тлен не возводить на пьедестал,
Хоть как и мы, они ловцы удачи,
Но их удачи - идол и металл.
Болезни те же, наши, обезяньи,
Берут достигшего чего-то в образец,
Похожесть при нелепом подражаньи,-
Победа, цель и жизни всей венец.
Но есть такие, их, увы, не много,
Кто свой и только свой проложат путь,
Ухабиста тернистая дорога,
Под их ногами, ветры жаждут сдуть.
Их гнёт ветрами жизнь, но не ломает,
Под улюлюканье и скепсис у невежд,
У тех, кто жизнь иначе понимает,
Они как Феникс, возрождают свет надежд.
Что мы, когда-нибудь, переболеем,
Излечится от алчности народ,
"Моё" в "Своё" взрастёт и быть плебеем,
Не модно станет, поведут вперёд.
В страну мечты рождённой идеалом,
Где правят добродетель, интеллект,
Где рабства нет, зато свободы валом,
Где есть всё то, чего у нас здесь нет.
Я в это верю, хоть едва ль увижу,
Как цепи скинет и воспрянет ото сна,
Надеюсь, сим стихом, момент приближу,
Когда Великой станет вновь страна.
