Как дикари, в постапокалипсис страны

Большой империи руины, да обломки,

На них, почти всю жизнь, прожили мы,

На них и наши родились потомки,

Как дикари, в постапокалипсис страны,

Они не ведают, что можно жить иначе,

И тлен не возводить на пьедестал,

Хоть как и мы, они ловцы удачи,

Но их удачи - идол и металл.

Болезни те же, наши, обезяньи,

Берут достигшего чего-то в образец,

Похожесть при нелепом подражаньи,-

Победа, цель и жизни всей венец.

Но есть такие, их, увы, не много,

Кто свой и только свой проложат путь,

Ухабиста тернистая дорога,

Под их ногами, ветры жаждут сдуть.

Их гнёт ветрами жизнь, но не ломает,

Под улюлюканье и скепсис у невежд,

У тех, кто жизнь иначе понимает,

Они как Феникс, возрождают свет надежд.

Что мы, когда-нибудь, переболеем,

Излечится от алчности народ,

"Моё" в "Своё" взрастёт и быть плебеем,

Не модно станет, поведут вперёд.

В страну мечты рождённой идеалом,

Где правят добродетель, интеллект,

Где рабства нет, зато свободы валом,

Где есть всё то, чего у нас здесь нет.

Я в это верю, хоть едва ль увижу,

Как цепи скинет и воспрянет ото сна,

Надеюсь, сим стихом, момент приближу,

Когда Великой станет вновь страна.