Долг платежом, немыслимая чушь. И только что-то чёрное дымится. Знать, писарь жжёт громады мёртвых душ, как прошлые беспамятные лица. Возьми их в горсть, коль нечего ловить. Богодурак нас пестует и лепит из красных глин замесом на крови, однако ж все кривее да нелепей - как будто сам свой образ потерял, но дар творенья все ещё не пропил. На срам отцам, на горе матерям мы Пустоте предпочитаем опий. Покуда небо осыпает мел на головы похабные иные, сомненья червь, что яблочко подьел, навряд ли знал, что тем и круче Змия.
26.05.2021
