Снова жарится вкусный картофель,
Сковородка урчит и трещит,
И портрет на стене её в профиль,
И куда-то вперёд время мчит.
А когда-то мы с нею дружили,
Хоть и не был в неё я влюблён,
И мечтали о счастье и жили,
Выходя в сценах с ней на поклон.
Пусть и был этот жанр очень низкий,
Нас поэзия с ней свела,
Но наш путь был прямой и не склизкий,
И звучали со сцены слова.
Как стихи она славно читала,
С ней в сравненье, я был пошляком,
И возвышенно в мыслях взлетала,
Что порой сочиняла тайком.
То, в чём сущность мечтаний поэта,
И таланта, что в жизни ведёт,
И никто не раскроет секрета,
Как поэт и творит и живёт.
Всё же память о ней не истлела,
Предо мною виденье картин,
Как мечтала она и горела,
И терзал её душу сплин.
И теперь, когда время итожишь,
Вспоминая о прошлом в тиши,
Только боль неизбывную множишь,
Ту, что выплыла вновь из души.
