Не про того парня

Айсберг – льдина.

Будут вьюги кружить.

Мат в четыре хода.

Три-четыре-пять.

Льдина – все едино,

можно прожить.

Заячья охота.

Есть где погулять.

А он и не старался,

был парень жох.

Ему это дело –

что конфета драже.

За двумя погнался –

убил четырех.

Стал их пересчитывать –

восемь уже.

Стал их пересчитывать,

кровных

своих,

Сереньких –

глаза отведешь

едва,

А их уже не восемь, –

шестнадцать их.

Какое там шестнадцать,

когда тридцать два!

Шестьдесят четыре.

Пять, шесть, семь…

Спать ложусь в испарине.

Думаю вот.

Видно, это парень

другой совсем.

Другой, видно, парень.

Совсем не тот.

1985