Всему хору домашних наседок
Я бы резко ответил - «Бросьте!».
Ведь все Мы так или эдак
Мирно ляжем на этом погосте.
Так к чему эти скорбные речи?
И зачем эта мутная паника?
Конечно, нельзя быть беспечным,
Но, куда Ты, родной, с Титаника?
И в этом вот новом разрезе
Какие Нам делать прогнозы?
А Вселенная сонно грезит,
И, как будто, не слышит вопросы.
Суетимся в её подоле –
ставим цели, подводим итоги
А Она смеётся до боли,
Гороскопы читая и блоги.
Вот бы, знаешь, Нам дом с тобою
В Трансильвании на опушке…
Чтоб с крыльцом и большой трубою,
И вокруг чтоб одни зверюшки.
Ты снимала бы чёрные сглазы,
Исцеляя больных и убогих,
Я строчил бы стихи под заказы
( между прочим, получше многих).
И однажды, спустя поколения,
Мы не станем звонить неотложке.
Пригубив слегка для настроения,
Мы уйдём вверх по лунной дорожке….
