Оно, наверное, смешно:
На склоне лет — стихи.
Но можно новое
Влить в старые мехи.
Гляжу, задумавшись, в окно
Какая нынче стынь...
Не может сладким быть вино,
Коль наша жизнь — полынь.
Все поколенью моему,
Все ясно было мне.
Как я завидую тому,
Кто сгинул на войне!
Кто верил, верил до
В «любимого отца»!
Был счастлив тот солдат...
Живых разбитые
Недолго простучат.
