Хвастуны


Она частенько людям говорит,

Весьма многозначительно притом,

Что хоть Иван Иваныч знаменит,

Но ей, увы, он больше чем знаком...
И за столом в какой-нибудь компании

Она, рассказ придумывая свой,

Его развязно называет Ваней,

А то и просто Ванечкой порой.
Туманно говорит о том, что он,

Хоть и неловко выдавать его,

В нее не то что по уши влюблен,

Но что-то вроде около того...
Его афиша в городе висит,

А он сидел бы только с ней одною,

И пусть он для кого-то знаменит,

А для нее он кое-что иное...
Легко течет обкатанный рассказ.

В нем есть и страсть и вздохи до рассвета,

Полунамеки и туманность фраз,

Вот только правды, очевидно, нету.
А ведь рассказ всего-то на момент,

О том, как с ним однажды говорила,

На вечер от месткома пригласила

Да как-то услыхала комплимент.
Пустяк, конечно. Облачко во мгле.

Но, жаждою тщеславия влекомых,

Небось не так их мало на земле,

Вот этих самых "больше чем знакомых".
Шумят, лукавят, рыскают по свету,

И души их хвастливо-горячи:

В одних "безумно влюблены" поэты,

В других - артисты, в третьих - скрипачи!
Неужто в этом высшая награда?

И для чего такая чепуха?

Угомонитесь, милые, не надо!

И не берите на душу греха!

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий