***

Та правда, что не в силах ты принять,

Не ждет – разламывая ребра и грудину,

Как сталь клинка, вонзившегося в спину,

Врезается в структуру бытия.

И ты лежишь, убит иль оглушен,

Сам выкопавший для себя могилу,

В нее стекает то, что раньше было силой,

И твой привычный мир дотла сожжен.

Ты чувствуешь, насколько был неправ,

И смотришь в звездный холод не мигая –

Там нет Петра и нет ключей от рая,

И не была никем предрешена судьба.

И если вдруг останешься лежать,

То во Вселенной ничего не дрогнет,

И анемоны вдруг не вырастут из крови -

Там, наверху, тобой ничуть не дорожат.

И если вдруг получится подняться,

Кем будешь ты – несущим вечный свет

Или слепцом, несущим только бред,

Иль призраком, что обречен скитаться?

Ответ всегда в тебе. Ответа нет.