Та правда, что не в силах ты принять,
Не ждет – разламывая ребра и грудину,
Как сталь клинка, вонзившегося в спину,
Врезается в структуру бытия.
И ты лежишь, убит иль оглушен,
Сам выкопавший для себя могилу,
В нее стекает то, что раньше было силой,
И твой привычный мир дотла сожжен.
Ты чувствуешь, насколько был неправ,
И смотришь в звездный холод не мигая –
Там нет Петра и нет ключей от рая,
И не была никем предрешена судьба.
И если вдруг останешься лежать,
То во Вселенной ничего не дрогнет,
И анемоны вдруг не вырастут из крови -
Там, наверху, тобой ничуть не дорожат.
И если вдруг получится подняться,
Кем будешь ты – несущим вечный свет
Или слепцом, несущим только бред,
Иль призраком, что обречен скитаться?
Ответ всегда в тебе. Ответа нет.
