Монолог

***

Круговорот простых счастливых дней

без новых впечатлений увлекает

в глубокий омут, где тоска вещей

становится холодной, заполняет

пространство между стулом и тобой,

от подоконника до двери и обратно

пульсирующей вязкой тишиной.

И даже детский смех десятикратно

приглУшен в этой чаще вещевой.

И в отраженьи зеркала круги

расходятся, как между полюсами

меридианы. Линии глухи

к рельефу местности. Потухшими глазами

ты обреченно смотришь на тетрадь,

на ручку, стол, окно, сугробы, крыши...

И этим счастьем хочется блевать,

но мир вещей угрюмо неподвижен,

в нем все - зима, тебе в ней - зимовать.

Протест сначала робко всколыхнет

прямоугольную тоску пустой бумаги.

Ты пишешь - Слово, ты для Слова - Бог,

ты пишешь звон стекла, трепещут маки,

согретые любовью на снегу…

(недолго и, увы, бесперспективно)

Ты пишешь: "Я себя превозмогу".

И мир вещей становится картиной,

песком, где ты стоишь на берегу,

на отмели, и жизнь вдыхаешь в глину.

2018, январь