Я пробуждаюсь в старческих, сжатых пальцах гниющей и мёртвой зимы.
Медленно выползаю, оставляю в них старую кожу,
И становлюсь ни на что не похожей.
А небо пачкают странные образы-сны...
Мы... Все, с кем помню себя, превращаются в бледную дымку и тают,
Улетают за сном в дали, оставляют кристально одну,
Приколоченной льдами к твёрдому дну.
А над морем течёт мыслеобразов стая...
Я пустая... Расцветаю узорами стали и каплями света,
Ухожу от ответа... бреда... клеток... только гранулы слов
Внутремысленно. Разум — он лишь здоров,
И горит в беспросветности дней, как комета.
