Порой ты не веришь
В то, что живой
Жизнь разделив на
Квадратные секторы
Вновь, ограничившись
Горькой судьбой,
Запомнишь ты жизнь
Рукописными текстами
Долго пылиться им
В том чемодане,
Который не выбросить
И не нести
Однако.
Зачем конспектировать дни,
Которые прожил ты,
Пусть не напрасно?
Пусть даже то были
Самые лучшие,
Самые теплые,
Самые белые дни.
Затем, что
Листочки в моем чемодане
Имеют не очень-то
Много друзей.
Их популяция
С каждыми днями
Все ближе и ближе
К отметке "Мишень".
Я знаю, что скоро
Наступит мгновение,
Так же внезапно,
Как снег в Вавилоне.
Обрушатся с неба
Такие же строчки,
Обитавшие там.
На просторе.
По причине отсутствия
Счастья в тоненьких порах
Бумаги белесых тонов
От этого горько.
От этого больно.
Осознать:
Твоя жизнь -
Лишь тетрадный листок
Отливающий тем же оттенком,
Что и другие листы.
Условно и точно
По фактам и строчкам
Внешне и внутренне
Точно, как ты.
