Крестись, меня целуя

Гори! Гори торжественно и ярко, гори не остывая и не тлея!

Стихи - лишь средство, средство - лишь помарка,

Того, Кто отпустил тебя на время.

Над черным морем красные деревья, здесь каждое мгновение сакрально.

Не согласись уснуть ни на мгновенье на черно-красном ожидающий закланья.

Где жаждет рук податливая глина, а обжиг - декорации соблазнов,

Смотри в глаза богов, прошедших мимо. Смотри - их равнодушье так прекрасно!

Твоя ж любовь течет в звучаньи ночи и в каждой ноте бренного оркестра,

Торжественно на алтаре природы, готовя нам в круговороте место.

Звучит, звучит сакральное "СОРВИ". Сорви с ветвей и протяни мне Это..

Игра игры где больше нет запретов, где дерзость пальцев вскроет тишину.

Огонь стиха стекает по руке, огонь что нас друг другу напророчил...

Крестись, меня целуя. Этой ночью - я буду на тебе писать стихи.

слушаю:

Henry Purcell - Accademia Bizantina - Chacony In G Minor Z730

Эдуард Дэлюж, 2015