С твоей последней смерти на этой земле
Проходит сегодня ровно восемь лет.
Апокалипсис, как видишь, прошел мимо
Сонно-мертвого скопища людей,
И
Моя рваная дыра в груди,
Ершалаимова рана,
Начала сегодня вновь кровоточить,
Являя фантомы внутрь черепной коробки.
Остановить этот поток ругани и криков
Теоретически возможно
Сквозной пулей в рот.
Ювенал остался бы доволен, ибо здесь
Доминус уже никому не поможет,
А с хлебом всегда возникали проблемы.
Денно и нощно ты являлся мне запахом
Жимолости, гнилья, крови и ладана,
Абордажной саблей вспарывая мне брюхо.
Может, все обернулось бы иначе
Не оставь ты после себя ставшую нулем
Единицу мироздания?
Татуировкой вычертить на коже
Ассиметричную твою ухмылку,
Колкий взгляд твой?
Отдать вечности память о тебе,
Дотлеть, наконец, чтобы вновь воскреснуть?
Или
Навсегда
Остаться
Кризалисом
Одиссея?
