Теперь я мертв. Я стал строками книгиВ твоих руках…
И сняты с плеч твоих любви вериги, Но жгуч мой прах.
Меня отныне можно в час тревогиПерелистать,
Но сохранят всегда твои дорогиМою печать.
Похоронил я сам себя в гробницыСтихов моих,
Но вслушайся — ты слышишь пенье птицы? Он жив — мой стих!
Не отходи смущенной Магдалиной —Мой гроб не пуст…
Коснись единый раз на миг единыйУстами уст.
