Ах, как порой поэту сложно
Простые мысли выражать,
Писать пытаться , и безбожно
Бумагу чёркать и сжигать.
И как горело это пламя,
А с ним и мысли и мечты,
Для воинов, отрадой было знамя,
Поэту же - лишь с рифмами листы.
И как же глупо и беспечно,
Себя эстетом называть,
Коль все что было безупречно,
Вдруг потерять, разбить, сломать.
И все что чистым мне казалось,
Увы, давно в чернильных пятнах,
Я к каждой строчке придиралась,
Что почерк стал мне непонятным.
Ах как порой поэту сложно,
Начать все с белого листа,
Слова, что пляшут так тревожно,
Отнюдь не вымолвят уста.
