Лесная глушь. Мороз. Как щетка, воздух груб.
Но нежен свет особой зимней негой.
Дома ушли в себя. Лишь дым из красных труб
Свободно катится, пропитываясь небом.
Как память давних дней, что много лет спала,
Он сам себя в тиши перебирает
И меркнет в сумерках… И образы тепла
Рисует на небе… И сам же их стирает…
Люблю вечерний дым в морозной тишине!
И так приятно почему-то
Взглянуть на этот дым, подумать об огне —
И… не пойти на зов уюта.
