У тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня голос — как тысяча голосов! И бубенцы проезжие — свят, свят, свят —
Не тем же ль голосом, Господи, говорят.Стою и слушаю и растираю колос,
И темным куполом меня замыкает — голос.* * *Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово, — а руки твоей.Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, —
Земная женщина, мне же — небесный крест! Тебе одной ночами кладу поклоны,
И все твоими очами глядят иконы! 1 июля 1916
