Мотылёк

Кверху жаворонок вьётся;

Над горой летит сокол;

Выше облаков несётся

К солнцу дерзостный орёл.

Но летает над землёю,

С мягкой травки на цветок,

Нежной пылью золотою

Отягчённый мотылёк.

Так и мне судьбою вечно

Низкий положён предел.

В урне роковой, конечно,

Жребий мой отяжелел.

Случай как не потрясает

Урну, всё успеха нет;

Как жезлом в ней не мешает,

Жребий мой на низ падет.

Так и быть; пусть на вершине

Гордые дубы стоят, —

Ветры бурные в долине

Низким лозам не вредят.

Если ж рок и тут озлится:

Что осталося? — Терпеть!

Боле счастливый боится,

Чем несчастный, умереть.