Как тих ноябрь в своём начале,
он даже в лужах не хрустит
и, подражая мне, грустит,
и так же, как и я, скучает,
и вроде любит, понимает...
И в путь со мной идти готов,
живя без гроз, без холодов,
но он судьбы своей не знает.
А как он нужен, золотой,
с теплом его, кошачье-рыжим,
с его росой, что ноги лижет,
с его, почти моей, судьбой...
И я бы взял его с собой,
да жалко - ведь умрёт зимой.
