Осенний сонет

Как тих ноябрь в своём начале,

он даже в лужах не хрустит

и, подражая мне, грустит,

и так же, как и я, скучает,

и вроде любит, понимает...

И в путь со мной идти готов,

живя без гроз, без холодов,

но он судьбы своей не знает.

А как он нужен, золотой,

с теплом его, кошачье-рыжим,

с его росой, что ноги лижет,

с его, почти моей, судьбой...

И я бы взял его с собой,

да жалко - ведь умрёт зимой.