Ты счастье знал, ты знал и муки,
мой старый серебристый пруд.
И сквозь года, через разлуки
тропинки памяти ведут
на берег, в тень плакучей ивы,
где отдыхали старики,
и где, ещё пока что живы,
в замшелых камнях родники.
В них детство кружится листвою,
в них юность дерзкая летит...
Там всё моё было со мною,
но вот уже почти забыт
тех вечеров весёлый хохот
и стук футбольного мяча,
и жадных губ дрожащий шёпот...
И всё ж горит, горит свеча.
И будто слёзы, ��ёплым воском,
согрели краешек стола.
Она так свет свой, свет не неброский,
до капли малой отдала.
Играют блики на пруду,
шум птиц и дальний берег детства...
Давно ищу, но не найду
прекраснее от смерти средства.
