Эта ночь как белый альбомный лист.
И она не похожа на ночь весеннюю.
Так зима танцует прощальный твист.
И снежинок всюду - столпотворение.
Постепенно теряется горизонт.
Этой ночью белое - бесконечное.
Уходить не хотела зима. И вот -
Всё, от неба до улицы, скучное, млечное.
Эта ночь тиха. Немота ветров.
Немота машин, от снегов уставших.
Лишь фонарь шепнет тебе: "Будь здоров.
Согревайся чаем в метелях наших".
Календарь показывает - Весна.
Но творится какая-то мартовщина.
А душа апрелем соблазнена.
Ждет его, как ласкового мужчину.
И опять приникла к окну ладонь.
Растопить бы белое, бесконечное.
Хоть снежинка тает в руке, лишь тронь,
Но неистощимы запасы млечные.
Этот город ночью как снежный ком.
Ведь ему зима врезается в память.
Но пойду заброшу в небо снежком,
Чтоб оно перестало уже хулиганить.
