Художник

Мою жизнь раскрашивает невидимый художник,

То кистью лёгкой проведёт, то давит на карандаш.

То вспыхнет акварелью — ярко, ново,

То черкнет углём, оставив след суровый.

В один миг набросает беглый эскиз —

Контуры событий, тени зыбких грёз.

Вот линия судьбы, вот отблеск чистых слёз,

Вот смутный образ несбывшихся каприз.

А через минуты — вот уже портрет,

Продуманный, живой, почти что наяву:

Мои сомнения, мой тихий рассвет,

Моя тревога, вера и мольбу.

Он смешивает краски — радость и печаль,

Добавит полутон, чуть смягчит контраст.

То осветит надеждой тусклую даль,

То тенью окуёт, как холодный пласт.

Иногда он рисует грубо, без прикрас,

И кажется, что мир — лишь чёрно;белый сон.

Но вдруг — всплеск цвета, солнечный приказ,

И жизнь опять играет тысячей тонов.

Я не вижу его, не знаю его имя,

Но чувствую прикосновенье каждой линии.

Он пишет мой путь, не спросив меня,

То нежно, то резко, то вдруг — не спеша.

И пусть я не властна над его палитрой,

Пусть выбор красок — не мой, а его,

Я принимаю этот рисунок мира,

Где каждое пятно — часть моего бытия.

Ведь даже в тени, даже в серой мгле

Таится оттенок, что светит лишь мне.

И в этом холсте, где смешаны года,

Моя история — живая, не мертва.