В шкафу по заброшенным полкам
среди пожелтевших страниц
бродит без дела, без толку
задумчивый Маленький Принц.
В душе его бури и грозы,
а в сердце - глухая тоска.
Волнуется: «Как же там роза?
Погибла, быть может, в песках?»
Он видел планеты и страны,
да только куда ни приди:
в пустынях плывут караваны,
а в тропиках хлещут дожди.
Ничто неизменно на свете,
до боли банален сюжет:
становятся взрослыми дети,
и вяжется кружево лет.
Повсюду похожие люди,
их общая участь свела –
они разуверились в чуде,
завязли в быту и делах.
Мы выросли, нам не до сказок,
не верим в загадочных птиц.
Чего ты глядишь лупоглазо?
Не стоит взрослеть, милый принц.
И что бы с тобой ни случалось,
и сколько бы ни было лет,
храни в себе детскую шалость,
как самый счастливый билет.
Вернувшись к себе на планету,
ты нас вспоминай невзначай.
Заглядывай в окна с рассветом
и звезды под вечер включай.
В дожди шли нам солнечный лучик,
а в холод – немного тепла,
быть может, мы все станем лучше,
отложим в сторонку дела.
Поймем, что устали от бегства,
от сводок, отчетов, таблиц,
и тут же отправимся в детство,
где встретит нас Маленький Принц.
